Наш опрос:
Важна ли эта тема для вас?
ТВОРЧЕСТВО ВЛЮБЛЕННЫХ
CлезaЗвучит как приговор нашим отношениям ... Как так вышло, родной? Листаю память … Вот оно! Два года тому назад. Корпоративная вечеринка. Возвращение под утро. Открываю дверь и натыкаюсь на тебя, - безликого, взъерошенного, с немым вопрос. Тенью скольжу в ванную, оставляя шлейф сброшенной одежды. Замираю на миг: «Я была с другим …» И, прежде чем накрыли осколки ледяных капель, твое тихое, полоснувшее по сердцу: «Не верю». Выходит проще сомневаться в словах, чем признать горечь положения!? Проще назвать лгуньей, чем предательницей … И ты не поверил. Искал в моих словах подвох, проверку тебя, любимого, на самообладание. Чего добился? Мелочности в поверки моих поступков ... Сегодня нам 5 лет. Подходишь со спины. Поцелуй в шею. Едва дыша: «Маленький, не покидай меня …» Обернувшись, тону в нежной боли глаз. Губы лечат. Дыхание на двоих. Бешеный танец любви несет по волнам страсти. Ночь. Сон отражается на твоем лице улыбкой. Чувствую ее каждой клеточкой своего тела. Любуюсь, прикрыв глаза. Мысли стремительно догоняют минуты до утра … Мелькают картинки, одна за другой. Вот ты стоишь и ждешь меня. Забавный, в костюме, теребя букетик роз. Я стою за углом и смотрю, смотрю, смотрю … Вот ты разбил мою любимую чашку и в растерянности смотришь на меня. Я смеюсь: «К счастью». Ты покупаешь две новые, и мы пьем из них чай. Уже на нашей кухне … Вот вечеринка. Третий бокал вина: «Ты забыл, не поздравил …» Нам 3 года. Медленный танец. Уверенные руки на моей спине. Ищущий, полный желания взгляд чужого мужчины. И, как вальс осенних листьев, закружило время … Такси, - жаждущие ласки тела. Подъезд, - нетерпеливые поцелуи. Квартира, - ненужность одежды. Постель и пьянящая страсть, возникшая из-за обиды, не понимания тебя, твоего безразличия к нашей годовщине. Взрыв эмоций и … пустота. Торопливые сборы: «… вечно этот замок на платье заедает, и куда-то второй чулок подевался. Плевать!» Неловкость прощания. Его просительное: «Останься …» И мое нелепое: «Может в другой раз …» Такси. Ощущение грязи по всему телу и полное отсутствие мыслей, чувств. Подъезд. Ступеньки, ступеньки, ступеньки, - стремительно на 8 этаж и к чертям лифт! «И куда, спрашивается, вновь запропастились ключи? Ура!» Один оборот, второй, - чувства возвращаются. Твой отрезвляющий взгляд. Безразлично-правдивое: «Я была с другим …» Душ. Ледяные осколки воды вонзаются в затвердевшую лаву мыслей, и они бегут, проносятся со скоростью звука в моей голове: «Что я натворила? Ведь я люблю его! Зачем это щемящее чувства ничтожности себя, глупости поступка и одиночества … Какая же ты все таки стерва, подруга!» Захожу в комнату. Приглушенный свет догорающих свечей, стол на двоих, букет моих любимых цветов … «Ты ждал меня! Ты не забыл! А я!?! Я …» Ты не захотел понять тогда. Это был мой протест себе прежней! А вовсе не измена тебе. Это был прощальный жест моей свободы, той жестоко одинокой жизни, до тебя. Без тебя … Ты сделал вид, что этой ночи не было. Я не возражала. Вот только … Сегодня утром. Возвращаюсь из командировки на день позже. Ты сидишь хмурый и куришь. Мой удивленный взгляд находит твои встревоженные глаза: «Мы же бросили, вместе!?!» И недоуменное: «Здравствуй». Твое сухое: «Где была?» Бесцветно: «В Питере заболел представитель фирмы. Пришлось задержаться». Выражение твоего лица выражает недоверие, и я в долю секунды осознаю: «Ты мне не веришь». Завтракаем молча. Я спать. Ты в офис. У тебя дела. Смотрю в потолок. Тяжким грузом воспоминания последних лет вместе. Твое недоверие по пустякам. Проверка: где я, что я, с кем провожу время, - постоянные звонки на сотовый, в офис. Соскабливаю это все, и складывается картинка: «Ты мне не веришь». Возвращаешься с работы. Веселый. С букетом роз. «Розы «Мира», мои любимые …», - обида за недоверие сменяется благодарностью. Но ты успеваешь прочитать на моем лице часовую решимость уйти от тебя, и твое: «С годовщиной, любимая», - звучит надрывно. Отворачиваюсь, пытаясь спрятаться от твоего отчаянного понимания меня, способности читать мои мысли. И вот ночь. После вечера всепоглощающей страсти. Страсти, замешанной на любви и стирающей грани обид недопонимания и недоверия. Твои руки находят меня. В спальне одуряющее пахнет розами «Мира». Прижимаешь меня ближе, сопя во сне. В голове проносится: «Куда я денусь, малыш? Ведь я верю тебе!» 18 сентября 2003 года. Своя Мила. * * * * * читать предыдущее голосовать за добавление в избранное к оглавлению читать отзывы написать отзыв |
|
|
Дизайн и программирование
