Мне паршиво. Вот ведь: От чего … Может, что-то не свершилось? Может, что-то не ушло? Я сижу, опять пеняю На свою судьбу. Только мы с тобою знаем, - Что здесь и к чему. Скоро все оставлю здесь я. Скоро все начну с нуля. От того наш взгляд не весел, От того я не Своя. И в стихах сплошная слякоть, Рифма хлюпает, спеша. Этим строчкам ведь не вериться, Что их пишет не Своя. Эх, девчонка, что ты смотришь, С грустью и тоской? Время, Мила, не воротишь, Хоть сейчас, побудь собой.
